"i saw the sun hiding, just behind the trees.. but i found it, i could saw all that beauty, that pretty light, for just a little moment. but that moment was so damn hot for my heart, that i was full. you are just like that little sunlight... hiding behind a wall so far, that i can only admire your beauty, only sense your warm light, but it is okey, i will continue to wait for that fast moment of the day, that will last less than an blink of an eye, but will complete me"

A Mulher imperfeita

A mulher imperfeita cansou de ser menininha-do-papai. Mas adora ser uma criança quando se joga em meu colo. Gosto das meninas que me abraçam no meio de um assunto qualquer como quem se coloca sobre meus braços e me exige para ajudá-la em seu caminho. Ela não não sabe pedir ajuda, nem reclamar atenção. Mas me grita com os olhos mudos um amor-me-ajuda-com-o-controle-da-TV ou coisa assim que é mais real do que qualquer berro desesperado.

A mulher imperfeita tem um quê de Maria Flor com a Marla Singer, do “Fight Club”. Ela sabe que está atrasada, mas nem se importa com o horário. O relógio que se adapte. O mundo que gire mais devagar, enquanto ela ainda está escolhendo os vestidos que ela tirou do armário e arremessou por cima da cama, uns oitocentos dele, mas ela jura não ter roupa adequada para sair comigo está noite.

Ela é independente, daquelas que pagam a conta do bar, dirigem automóveis melhores do que eu e se resolvem sem a ajuda de ninguém. Mas enlouquece quando vê uma barata ou coisa assim só para precisar um pouquinho de mim, sabe? A mulher imperfeita come chocolates sem olhar a tabela de calorias ou algo do gênero. Quando eu arroto, ela sorri envergonhada. Me chama de porco, mas quando bebe uns refrigerantes a mais, arrota, também.

A mulher imperfeita veste calça jeans em dias quentes porque esqueceu de depilar as pernas. Prende o cabelo quando está com preguiça de penteá-lo. E só faz as unhas meia hora antes de algum encontro especial. A mulher imperfeita me diz coisas sem pensar. Puxa uns assuntos sem nexo e pouco se importa pela última pergunta que fiz. Ela quer falar sobre a tal banda que ouviu. Ou sobre o tal filme do Woody Allen que viu. Ou sobre a última prova que ela tomou bomba na faculdade. Mas sabe me ouvir, também. Quando estou chateado, ela me dá um beijo na testa como quem diz dá-cá-tua-tristeza e me prepara uma pizza de mentirinha porque ela não tem talentos culinários para fazer algo mais sofisticado.

Na mulher imperfeita, eu encontro aquela gordurinha à mais no quadril quando vou fazer cócegas que adoro. Ela usa calcinhas grandes sem cunho sexual aparente, mas que me atiçam mais do que qualquer lingerie vermelha. Tornozelos finos são divertidos. Pés feios, também. A mulher imperfeita tem pés feios, mas bem cuidados. Tem uns joelhos desconexos e umas coxas que almejam ser grossas. A mulher imperfeita vai muito além do conjunto da pele, entende?

A mulher imperfeita aderiu os tênis, as blusas largas e as saias longas. Ela aceita ser o que é e lhe permite mudar quando tem vontade. A mulher imperfeita adora os erros do mundo e tem insônias com os meus. Grita comigo me pedindo para melhorar e, depois, me beija deliciosamente como quem diz não-consigo-ficar-brava-contigo-seu-idiota. A mulher imperfeita é aquela perfeita para mim.

Hugo Rodrigues

Suspiros

“Mulheres gostam de verdades. Mas não acreditarão fielmente de que seu celular estava sem bateria, de que seus amigos gostam dela ou de que sua ex namorada não significa mais nada para você. Mulheres gostam maquiagens sutis e cabelos bem lisos. Mulheres têm olhos angelicais e diabólicos. Ambos funcionarão com você. Ambos te levarão ao céu ou ao inferno. Mulheres são péssimas motoristas. Mas são ótimas condutoras.

Mulheres gostam de tardes de sol e noites de frio. Mulheres só falam de boca cheia quando for para você rir um pouco. Mulheres sabem fazer caretas como ninguém. Mulheres são fieis aos sentimentos. E não a um simples estado civil. Apesar de não assumirem, mulheres gostam de ser cuidadas. Mesmo que elas estejam gripadas, com narizes vermelhos e cabelos mal penteados. Mulheres gostam de colo. De dar e receber. Mulheres gostam de cavalheirismos e sacanagens. Ambos têm seus momentos. Mulheres gostam de rosas e de tapas. Ambos têm seus momentos.

Mulheres gostam de ouvir palavras doces. Mas não se surpreenda se ela gostar muito mais do silêncio que brilho dos seus olhos oferece ao vê-la chegar. Mulheres gostam quando você chega no horário. E gostam mais ainda quando você as espera sem reclamar. Mulheres gostam de elogios sinceros. Se você falar que ela ficou linda naquele vestido vermelho, você estará assinando um termo perpétuo de que toda vez que ela usar aquele vestido vermelho, você tem que elogiá-la. Ela estará vestindo-o para você. Mulheres não gostam de homens que falam demais. Nem dos que ouvem de menos. Mulheres gostam de perfumes, ciúmes e gargalhadass. Mas odeiam cócegas. Cócegas a deixam vulneráveis. Mulheres gostam de toque, de voz ao pé do ouvido e de carinhos no lóbulo da orelha.

Se uma mulher gosta de você, você estará lindo com tua camisa mais cara ou com tua jaqueta mais brega. Mulheres são mães e filhas. Mas nunca a trate como você se fosse seu pai. Mulheres gostam de igualdade.

Mulheres são inocentes com aqueles pseudo-amigos que - no fundo, no fundo - querem roubar seus beijos. Não discuta. Nem tente ensiná-la a maldade que passeia pela cabeça de alguns meninos. Apenas aceite que a mulher que te acompanha é o sonho de consumo de vários outros por aí. Nunca se esqueça disso. E essa é a lição mais importante que você tem que aprender”, 

Hugo Rodrigues

Quando se esforça demais, respira um oxigênio raso digno que de uma pequena com problemas respiratórios. Suas bochechas avermelham enquanto o suor passeia por suas costas. Com os olhos mudos, me pede um colo, uma brisa e um nebulizador. Quisera eu poder ser a razão de te encher de ar. Mas, abusado que sou, preferi a responsabilidade de lhe tirar o fôlego.

Hugo Rodrigues, trecho de “Mulheres Malditas Maravilhas”